El tiempo corría apresurado, el viento en contra y el motor que no arrancaba. El calor se fue consumiendo en el siempre largo tramo hacía Cypress, y en la ventanilla derecha un patrullero realizaba su quinta vuelta. El mar humano que caminaba en diferentes direcciones nos daba la bienvenida al ya conocido Knott's Scary Farm de Octubre donde la juventud se aglomera para divertirse por una noche, olvidarse de las penas y de la vida cotidiana al entregarse a las garras de la penumbra que desprendía el humo aritificial. Los gritos, los gemidos, golpes, sonidos y el ambiente a terror nos hacía imaginar la noche que nos esperaba mientras el flujo humano de americanos colorados y de pelo dorado, asiáticos delgados y latinos con sus respectivos rasgos caminaban apresurosos en busca de la siguiente casa de horror.
La noche empezaba a calentarse, y no era por los calurosos
abrazos entre Cesar y Alma, ni por el vaiven de nuestros zapatos y mucho menos por el juego de luces por todos lados, sino por la emoción, excitación, y entusiasmo con la que sentiamos la mayoría de los presentes. Y así entrabamos en una casa tras otra, esperando que nos hagan saltar de un gemido, un soplo, un grito, un golpe o un chirrido. La sangre, los cuerpos, las pinturas horrendas con personajes que quizas jamas existieron, todo eso se mezclaba con el ambiente de felicidad y de tristeza de una mechadumbre dispuesta a gozar su mas de 35 dolares que pagó. Y así se pasaron las horas, de aquí para allá, fuimos al show cotidiano de todos los años, comimos, nos divertimos, nos asustamos y como empezó todo terminó.
La nota molesta de la noche, como sigo repitiendo "No hay nada perfecto", fue la incomodidad que sentí. Me preguntaban hoy en la mañana: "Oyes andabas enojado anoche?." Y como no habría de estarlo, con tanta jodida que me hicieron porque uno va para divertirse con los juegos, casas de horrores o otra cosa, no para que le palpen los gluteos de una forma descarada. Quizás, y digo quizás, al principio fue gracioso, la segunda vez también , pero tercera, cuarta, quinta y asi sucesivamente, fue un exceso. Mujeres toquen todo lo que quiera que al final y al cabo uno siempre se la desquita, pero hacer pensar que un hombre se atrevió a tocar eso que solo tu mamá ha tocado, o quizás tu papa cuando te daba de palmotazos, o una ex enamorada fetiche, es deprimente. No soy homofóbico, pero la mariconada, no va conmigo. Y si lo fuera que culpa tendría, no hubiese sido el primero, el último, ni el único homofóbico de la tierra. Y si, sirve de algo VOTEN SI EN LA PROPOSICION 8.
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